Ce qui me rend heureux, c’est que j’ai entendu un enfant dire “merci tonton” quand je lui ai donné une mangue.

Ce qui me rend heureuse, c’est que j’ai réussi à vendre mes beignets avant midi.

L'odeur de la terre de bruyère bien humide et fraîche qu'on verse au creux du pot en terre cuite avant d'y installer un jeune hortensia.

Le bruit mat et sourd du gros rouleau de chatterton noir qu'on déchire d'un coup sec avec les dents pour bloquer un câble.

Ma fille aînée qui m'appelle de son premier appartement pour me dire qu'elle a réussi à repeindre entièrement son meuble de salle de bain en suivant exactement la méthode que je lui avais apprise : ponçage fin dans le sens du fil du bois, première couche diluée et égrenage minutieux entre les deux passes. Elle était tellement fière de m'annoncer que la peinture ne coulait pas et que le rendu était lisse comme un miroir. J'en souriais tout seul devant ma tasse de café.

J'ai enfin reçu ma carte professionnelle officielle d'auxiliaire de puériculture diplômée d'État après une longue année de cours théoriques intenses et de stages pratiques épuisants en milieu hospitalier. Voir mon nom imprimé en lettres noires sur cette carte officielle avec ma photo d'identité, c'est la concrétisation de trois ans d'efforts de reconversion professionnelle complète. Je commence mon premier poste en crèche municipale dès lundi.

J'ai passé ma journée de samedi avec mon père à boucher les petites fissures de notre muret de clôture en pierres de taille maçonnées qui s'effritait avec l'action du gel des derniers hivers. On a préparé notre mortier de chaux grasse dans la vieille auge en plastique, nettoyé les joints au grattoir de maçon et rejointoyé le tout proprement à la truelle fine. Le muret est reparti pour trente ans, solide comme un roc.

L'odeur fraîche et piquante de la terre retournée qu'on creuse à grands coups de bêche pour planter les bulbes d'ail.

Le bruit sec des gros morceaux de charbon de bois qu'on verse dans la cuve en fonte du barbecue pour le repas du midi.

Le sifflement feutré du vent du Nord à travers les fentes des volets fermés quand on est bien au chaud sous la couette.

Le bruit du bouchon mécanique en porcelaine de la bouteille de limonade à l’ancienne qu'on ouvre.

L'odeur forte, poivrée et un peu sauvage du foin frais qu'on vient de décharger en bottes carrées dans la grange.

J’ai retrouvé mes vieilles Converse dans le fond d’un placard. Elles m’allaient encore.

J'ai passé ma soirée de samedi à nettoyer, graisser et ranger tous mes vieux appareils photo reflex argentiques des années 70 et 80. J'ai nettoyé les objectifs à la soufflette fine, frotté les boîtiers en métal noir au chiffon de microfibre et vérifié le déclenchement des obturateurs à toutes les vitesses. Les voir alignés ainsi sur mon étagère de bureau, prêts à l'action pour ma prochaine sortie de rue, ça me donne une de ces énergies créatrices !

Mon père m’a dit qu’il était content de moi au téléphone.

Le cri strident et joyeux des mouettes qui suivent le sillage du ferry de nuit quand il approche du quai d'embarquement.

J'ai retrouvé ce matin dans un tiroir du buffet de ma grand-mère une boîte en fer blanc contenant des dizaines de vieilles recettes écrites à la plume, à l'encre violette un peu passée. Il y a la recette du gâteau de Metz, celle des confitures de quetsches et le secret de sa pâte à tarte brisée. Revoir cette écriture fine, penchée et régulière, ça m'a ramené direct dans sa cuisine les mercredis après-midi de mon enfance.